Sin razones ni placeres,
Sin voluntad para creer,
En ella todo es olvido
Un vacio que no lograre ver.
Tratar en las voces oír
El llanto que amarga un cantar,
Amor es la palabra olvidada
En su vida plagada de azar.
Dejando migajas de pan
Que señalan el día en que ríe,
Para así no tener que volver
A los senderos que florecen y viven.
Marchita es la flor que perece
En los caminos van al edén,
Se plasma la idea al calor de un cigarro
Escribiendo canciones en un sucio papel.
Con letras desahoga su alma
En una pluma que corre sin ver,
Yo acorralado me siento de espaldas
Esperando recorrer su piel.
Dibujos y plantas que marcan un lienzo
Sonrisa perdida en mi ser,
Adornos manchados con recuerdos violentos
Inquietante pasión que desborda un querer.
Alan B. James.
No hay comentarios:
Publicar un comentario